На что опять надеется поэт,

В тетрадь устало вписывая строки?

Что их увидит и оценит свет,

И приговор не будет слишком строгим?

 

Прочтёт ли кто-то через много дней

Потрёпанный "талмуд" стихов и песен?

Весь этот ворох мыслей и идей...

Кому он интересен и полезен?

 

Мол, жил, страдал, боролся и любил,

Как все иные - вряд ли по-другому.

Пусть опыт свой он в рифмы облачил -

А стал ли он от этого весомей?

 

Всё не напрасно или тщетно всё -

Искания, попытки и тревоги?

Но.., может, рассуждения его

Свой путь найти кому-нибудь помогут?

 

А что когда в строках неглупых тех

Себя увидит кто-то ненароком -

Сквозь слёзы или, может быть, сквозь смех..

Достоинства свои или пороки?

 

И извлечёт полезнейший урок,

И жизнь его начнёт отсчёт обратный!

Вдруг истина проглянет между строк,

Которую искал безрезультатно?

 

Писать.. Зачем? Возможно ли понять

На что ему, безумцу, это нужно?

Исчерканных листов тетрадных гладь

Ответом нас, увы, не удосужит..

 

И сам он целям дать определенье

Едва ль бы смог – пленён он вдохновеньем,

И одержимы ручка и тетрадь!

Бедняга! Он не может не писать!